Spinto dal vento rosso del tramonto, il terriccio compone disegni in incessante movimento, prima che una raffica più forte lo disperda del tutto. Possibile che in quelle forme incoerenti, in quelle astrazioni di terra e d'aria si legga qualcosa? Eppure, è proprio questo che l'uomo accanto a me pretende di fare, benché non sia vecchio, né appaia particolarmente ieratico, come converrebbe a uno sciamano.
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