Prospero: … che altro intravedi dietro la nera schiena del tempo?…
(W. Shakespeare, La tempesta)

Arimane, chissà che non si stato interrotto solo quel rito: inaugurale sì, ma anche non più utile rassicurazione. Chissà!

vorrei donarti un racconto.


Matteo dorme?

Centellinò frammenti di una realtà impazzita e fissò il calendario vuoto delle apparenze giornaliere. Senza dir nulla si voltò dall'altra parte e dormì. Sognò frammenti di presente mischiati, al modo dei sogni pomeridiani, casualmente a briciole ingombranti di un passato mitico. Grosse testuggini variopinte e lucertole sgambettanti in tricicli popolavano il giardinetto della sua infanzia. I viticci alti facevano ombra sui corpi allungati sotto ampie foglie sventagliate da mani invisibili: l'estate sbriciolava pietre di terra rossa, e la campagna pareva un sortilegio sospeso sulla musicalità nascosta delle cicale. Immobile stava un bestiame fantastico da bestiario medievale e gozzovigliava con lingue raspose l'aria. I pollini trasportavano vita extraterrena entro navicelle spaziali di spezie. Un sole peripatetico si trascinava lungo cortili celesti, perfetti e chiari. L'ombra del dubbio sotto grandi alberi rinverditi era un'intermittenza cosmica: luce e ombra, bene o male, si avvicendavano nell'aria non del tutto calma del pomeriggio semi torrido. La visione delle cose indietreggiava spinta da un carro di buoi intelligenti. I suoi occhi erano un campo di sale, marezzati da barchette di pensieri e grossi bastimenti di ossessioni compulsive. Per quanto tempo era stato rinchiuso nella sua botte di pazzia?
Matteo si avvicinò alla superficie della parete liscia che ogni volta, sfiorata dalle punte arrotondate dei polpastrelli, gli provocava una subitanea pelle d'oca; peggio che graffiare i muri con le unghie o la lavagna con la punta di un gesso sibilante. Francesca lo assecondava nei suoi folli gesti da dietro l'oblò del portaritratti; un varco spazio-temporale, dal quale un'altra realtà si affacciava su quella sua inutile visione delle cose attuali. Matteo si avvicinò cauto alla credenza dei ricordi, strinse il portaritratti con la mano destra e lo scagliò via, indecorosamente. Il suo ritratto si frantumò e anche il suo corpo venne sventrato. I suoi arti, come quelli di un manichino, si staccarono e cominciarono a vagare nello spazio siderale. Rimase solo il suo cranio.
"Come se bastasse un urto ad aggiustare tutto!" borbottò amareggiato il cranio, timoroso che Francesca lo calciasse via. Ma Francesca si mise a cullarlo amorevolmente tra le braccia. Matteo continuò a sognare, a lungo. Non volle risvegliarsi mai più.

leo

il rito dell' altrui agenda

Questo blog incanta e stordisce dalle belle parole che fioriscono come stelle di una notte d'agosto!!
:-DDD

adoro comprare l'agenda, è un rito anche per me, ma la mia è sempre diversa. odio che mi si regali una agenda, la voglio comprare da me! io sono curiosa, magari c'è scritto qualcosa di inaspettato, qualcosa che non dovrebbe esserci...

Ottimo, con un finale inquietante senza strafare!

*Lemma, Giarre, Mela:
Fa piacere sapere che il rito dell'agenda è diffuso e condiviso, anche se con tutte le riserve del caso.
L'agenda è un oggetto al tempo stesso rassicurante e inquietante, più del calendario, più dell'orologio.
E' il tempo oggettivato, quello di cui si crede di essersi impadroniti. Sbagliando, sempre.


*Anonimo:
Grazie.
Una lettura nel segno dell'eccesso. Linguistico e d'intreccio.


*PV:
Onorato di un tale commento da parte dell'ideatore della Morte Nasona. Il tag "Atropos", qui, evidenzia i racconti e gli incipit che hanno per protagonista la Nera Signora, meno brillante della Nasona, ma sempre egualmente antropomorfa.


*Narrando:
Ad ogni commento cresce il senso di colpa per non sottolineare abbastanza la bellezza degli scritti che vanno Narrando.

la misura e la bellezza insieme. nelle cose che scrivi non c'è mai una parola di troppo.

Come vorrei che fosse vero, Birambai!
;))